Vicente Rosales y Rosales
Brumoso el ideal, la carne inerte.
Para otros dieron lana las vicuñas.
En este invierno, macho de la muerte,
¡cuántos nos hemos de comer las uñas!
Tres meses de hospital a leche cruda
o terminar mendigo y en muletas.
Hoy esta noche dormirás desnuda
mientras se mueren de hambre los poetas.
¡Ay, cuántos casos extraordinarios
de los que el frío flageló siniestro!
Con estos casos se hacen hoy los diarios.
Tal vez mañana se refiera el nuestro.
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